27.12.1944

Du 27.12.1944 à la fin du mois de janvier 1945, nous avons vécu une période très mouvementée. Les Américains n'ont jamais laissé reprendre le village de leurs mains. L'artillerie, qui nous avait tiré dessus quelques jours auparavant, avait maintenant avancé de Bilsdorf, respectivement Bondorf, à Baschleiden et pris position non loin de nos maisons.

En face de notre maison se trouvait la cuisine de campagne. Nous, les garçons, avons mangé, dormi et pratiquement vécu avec les soldats. Les 3/4 de notre maison étaient occupés par des soldats. Des tonnes de munitions et d'essence se trouvaient partout. Les vêtements, les chaussures, les cigarettes étaient disponibles en abondance.

Après quelques jours seulement, nous avons maîtrisé le chargement et le tir des canons de poids moyen en direction de Harlingen ou de Boewingen. Bertemes Jeng (Bertemes Alphonse, 3 rue de l'Etang) faisait souvent partie de la "fête". Les Américains nous ont également montré comment manier les armes à feu et les grenades à main, ce qui nous a probablement sauvé la vie plus tard lorsque nous avons été laissés à nous-mêmes.

Néanmoins, un malheur nous est arrivé, à mon cousin et à moi. Dans la grange en paille à côté de notre maison, nous avions - mon cousin Gremling Jos, Lambinet Ed. (le garçon de notre voisin, 79 rue d'Echternach L-6550 Berdorf) et moi - notre "Dépôt". Une grotte d'environ 3 mètres cubes nous a servi de logement. Des armes allemandes et américaines, des munitions, de la nourriture de toutes sortes et bien d'autres choses que nous avions accumulées là-bas. Un soir, vers le 10 janvier, Jos et moi avons fait une "tournée d'organisation". Dans le jardin de Wagner Hubert (beau-père de Diedrich Pier, 16 rue Romaine), il avait découvert un sac de la marine encore plein à craquer, à moitié sorti de la neige.

Quelques mètres avant cela, cependant, nous avons trouvé un bidon d'essence américain de 20 litres presque vide.

"Nous allons l'allumer", a déclaré Jos, et contrairement à tous les avertissements, il n'a pas pu en être dissuadé. Il a ouvert le loquet, a pris les allumettes dans sa poche, un court mouvement de la main et voilà qu'il s'était déjà transformé en torche brûlante d'un mètre de haut. J'ai couru vers lui, je l'ai jeté dans la neige épaisse qui gisait au bord de la route, l'ai fait rouler de tous les côtés et j'ai frappé les flammes à mains nues, mais contre le "carburant" hautement explosif, nous étions impuissants.

Je ne sais pas comment cela nous est arrivé, mais soudain une "jeep" américaine s'est arrêtée devant nous. Deux soldats ont sauté du véhicule, l'un d'eux a pointé une bouteille allongée vers nous, un petit sifflement et nous étions tous les deux enveloppés dans un épais "nuage de brouillard". En quelques secondes, le feu a été éteint. Sans un mot, ils nous ont chargés sur la banquette arrière de leur jeep, ont fait demi-tour et à grande vitesse nous sommes rentrés au village, direction Lann (op der Lann, nom du champ, aujourd'hui rue du Lac). Nos mains ont commencé à nous faire mal et le visage de mon cousin a changé de minute en minute.
À environ 50 mètres au-dessus de la menuiserie Melchior (Molitor Lucien, secrétaire communal, rue du Lac), le véhicule a tourné à gauche dans les enclos de Gaspar Jos (Gaspar-Perdang Jos, 6 rue du Lac). Il y avait une tente verte d'environ 20 mètres de long et 10 mètres de large.

Nos deux sauveteurs nous ont sortis du véhicule et nous ont conduits vers la tente. Nous n'avions aucune idée de ce qui se cachait à l'intérieur.

Comme la ligne de front ne se trouvait que de 3 à 4 km de Baschleiden pendant des semaines, les Américains ont installé ici un hôpital d'urgence, également appelé "Verbandsplatz" (Lieu du bandage et des pansements). Deux bâches superposées servaient de porte d'entrée. Et voilà que soudain, nous, les garçons, nous nous sommes retrouvés parmi des blessés graves, couchés en rangs serrés, à presque 10 cm au-dessus de l'herbe verte naturelle, sur des lits de camp primitifs. Une forte odeur de chloroforme, d'éther, de médicaments, de sang coagulé et bien d'autres choses encore nous a frappés.

Un lourd poêle au milieu de la tente a créé une atmosphère presque tropicale dans la tente de l'hôpital. Mais la chaleur excessive et étouffante était probablement ressentie comme apaisante par le jeune soldat ronchonnant, gémissant, presque à moitié mort, allongé sur le sol.

Une deuxième "porte", qui était généralement à moitié ouverte, se trouvait dans la partie arrière du camp d'urgence, où nous avons également été conduits. C'était la "Salle d'opérations". Un brancard surélevé servait de table d'opération et une grande lampe de cuisine fournissait la lumière nécessaire.

Deux médecins étaient occupés avec une blessure à l'estomac lorsque le conducteur de la jeep s'est approché d'eux et leur a expliqué la situation. Un coup d'œil rapide, un bref signe de la tête et nous avons tous les deux été classés dans la catégorie "légèrement blessés", ce qui pour nous signifiait attendre. Nous nous sommes accroupis dans un coin de la salle "O.P." et n'avons presque pas osé bouger. Au bout d'une demi-heure environ, qui semblait une éternité, nous avons été soigneusement soignés par un auxiliaire médical. Les deux mains étaient bandées pour moi et pour Jos en plus toute sa tête. De petites ouvertures pour les yeux, le nez et la bouche étaient encore visibles. Les soldats nous ont finalement ramenés chez nous.

La frayeur de nos parents dans leur visage, lorsque nous avons été livrés à la maison dans cet état, n'a pas besoin d'explication. "A demain" nous ont donné les "G.I." à comprendre et ont disparu. Pendant 3 à 4 jours, les mêmes soldats sont venus nous chercher encore et encore. Les blessures de mon cousin ont nécessité 4 jours de traitement supplémentaire.

Dans la tente, il y avait de nouveaux blessés presque tous les jours. Ceux qui ont survécu ont été conduits au sud, je suppose à Ettelbrück, dans le fourgon de la Croix-Rouge. Mais pour beaucoup de mes compagnons d'infortune, Baschleiden, juste un petit point sur la carte, était malheureusement le dernier voyage.

Nos blessures ont rapidement guéri et aucune cicatrice n'est restée "visible". C'est seulement parce que nos blessures sont devenues de plus en plus petites que nos temps d'attente à l'hôpital militaire sont devenus de plus en plus longs.

Je ne peux pas en dire plus sur le nombre de blessures et d'amputations dont j'ai été témoin ces jours-là. Mais de toutes les opérations, la chose la plus cruelle dont je me souviens le plus sont les graves blessures au visage. Jusqu'alors, moi, un garçon de presque huit ans, j'avais assimilé le mot "guerre" à une sorte de "jeu". Mais le jeu n'a plus été un jeu après ces visites à l'hôpital d'urgence en janvier 1945. Le mot "enfant" ne me convenait plus non plus.